![\"\"](\"https:\/\/student.unifr.ch\/spectrum\/wp-content\/uploads\/2023\/02\/Illustration_Animae_Liberae_3-825x600.jpg\")
<\/p>\n<\/p>\n
<\/p>\n
Pl\u00f6tzlich ist es Zeit zu gehen. Ich bin die letzte G\u00e4stin auf der Party: schon viel zu lange da, aber keinen Bock zu gehen. In sieben Semestern kann man sich in eine Stadt verlieben. Selbst in ein Dorf wie Fribourg. Die Gastgeberin tritt neben mich auf den Balkon: ich mit Zigi, sie mit Zahnb\u00fcrste. Oder war das umgekehrt?<\/p>\n
Es f\u00e4llt der erste Schnee der Saison auf die Bahngleise. Es ist Nacht und es ist Winter und es ist Zeit zu gehen. Der Gl\u00fchwein klebt kalt an der Kelle. Ich erinnere mich an meine erste Tasse Gl\u00fchwein im Centre Fries. Das ist schon Jahre her, da gab es die Fries-Katze noch nicht. Ich runzle die Stirn: Vielleicht ist das mit der Fries-Katze auch schon wieder vorbei. Damals wohnte ich in der Grand-Rue, im Schatten der Kathedrale. Von da aus war es im Sommer nicht weit in die Motta oder ans Ufer der Saane. Ab und zu trafen wir uns auf ein Bier oder einen Spritz auf der Terrasse des Le Port. Dort bl\u00fchte das Gem\u00fcse wie Blumen in den T\u00f6pfen.<\/p>\n
Sieben Semester ist nicht gerade eine Ewigkeit, aber zwischendurch wirkte es so. Zum Beispiel, wenn ich w\u00e4hrend meinen Zoom-Vorlesungen die Tauben auf der Dachschr\u00e4ge meiner Mansardenwohnung scharren h\u00f6rte. Ich schrieb mit rosa Filzstift auf einen Zettel Nec spe, nec metu<\/em> und klebte ihn an die Wand \u00fcber meinem Schreibtisch. Ein Professor hatte dieses Zitat in seiner Vorlesung erw\u00e4hnt. Ohne Hoffnung, ohne Furcht.<\/p>\n \u00abWas willst du damit sagen?\u00bb, fragt mich die Gastgeberin.<\/p>\n Sie ist zu h\u00f6flich. Will nicht sagen, es sei Zeit zu gehen. Schon halb vier ist es, morgen um Viertel nach zehn hat sie Rechtsgeschichte in der Mis\u00e9ricorde. So wie alle letzten G\u00e4st*innen, stelle ich mich dumm.<\/p>\n \u00abIch meine nur.\u00bb<\/p>\n Ich bin betrunken. K\u00f6nnte kotzen, weil die Stadt im Schnee so sch\u00f6n aussieht. Wie einem M\u00e4rchen entsprungen. Ich meine nur, dass ich mit jeder Ecke in dieser Stadt eine Erinnerung verbinde. Der Kiosk im Beauregard, wo mich der Besitzer kennt. Kaffee im Pappbecher auf dem Flohmarkt. Lange Gespr\u00e4che mit dem Velohelm schon auf. Ich meine nur: Bin ich hier nicht zuhause?<\/p>\n \u00abIrgendwie schon\u00bb, sagt sie und bringt ein paar schmutzige Gl\u00e4ser in die K\u00fcche. Sie muss es nicht verstehen. Manche Leute haben Gl\u00fcck: Heimat ist da, wo sie geboren wurden. Ich erz\u00e4hle das mit dem Kiosk, dem Kaffee, dem Velohelm. Anderes behalte ich f\u00fcr mich. F\u00fcr das Eigentliche finde ich sowieso keine Worte. Irgendwann liegt an keinem Ende keiner Zugstrecke noch ein Kinderzimmer. Irgendwann bleibt auch von der Mansardenwohnung nichts als ein Zettel. Irgendwann ist es Zeit zu gehen.<\/p>\n Ich schn\u00fcre meine Schn\u00fcrsenkel im Treppenhaus. Die Gastgeberin lehnt im Bademantel im T\u00fcrrahmen. Gerne w\u00fcrde ich ihr sagen, sie soll Fribourg f\u00fcr mich geniessen. Gerne w\u00fcrde ich es euch allen sagen: Geht im Fri-Son tanzen und im Galterntal spazieren! Wisst ihr denn nicht, dass unter der Universit\u00e4t fr\u00fcher ein Friedhof lag? Aber das Weggehen ist so anders als das Bleiben. Und ich bin mindestens drei Tassen Gl\u00fchwein zu betrunken f\u00fcr diesen Scheiss. Also gehe ich schlafen. Und noch w\u00e4hrend ich durch den Neuschnee vor dem Haus stapfe, h\u00f6re ich vom Balkon \u00fcber mir eine Stimme: \u00abSchreib mir, wenn du zuhause bist.\u00bb<\/span><\/p>\n <\/p>\nText und Illustration: Alyna Reading<\/h3>\n
\t