{"id":1906,"date":"2015-05-20T10:14:08","date_gmt":"2015-05-20T10:14:08","guid":{"rendered":"http:\/\/student.unifr.ch\/spectrum\/?p=1906"},"modified":"2021-05-09T14:46:14","modified_gmt":"2021-05-09T12:46:14","slug":"an-einem-dieser-tage","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/student.unifr.ch\/spectrum\/2015\/05\/an-einem-dieser-tage\/","title":{"rendered":"An einem dieser Tage"},"content":{"rendered":"

Von Marcel Rupprecht<\/strong><\/p>\n

An einem dieser Tage, an denen der Fr\u00fchling mit dem Flieder neu erbl\u00fcht, erblickte ich auf einer Bank am Platz Saint-Michel eine Sch\u00f6ne. Ich wollte sie gr\u00fcssen, lief zu ihr hin\u00fcber, als mir ein Kerl zuvorkam. Er gr\u00fcsste sie mit solch Einfalt, dass ich mir sicher war, sie g\u00e4be ihm einen Korb. Ich sah ihm heimlich zu, wie er sich blamierte, weil sie ihn nur fl\u00fcchtig gr\u00fcsste, lange in ihrer Tasche w\u00fchlte und ihn kaum zur Kenntnis nahm. Endlich erhob sie sich. Sie l\u00e4chelte und zeigte zur Br\u00fccke Saint-Michel. Sie schlenderten Seite an Seite \u00fcber die Br\u00fccke und zur Allee des Boulevards du Palais. An den sonnengew\u00e4rmten Tischen vor einer Brasserie nahmen sie Platz. Ich tat es ihnen gleich und rief den Kellner herbei. Sie bestellten Wein. Manchmal sagte der Dumme was mit wenig Witz und es st\u00f6rte mich, wie poesielos er in ihrer Gegenwart sprach. Aber sie lachte trotzdem. Was fand sie bloss an ihm? Sie suchte seinen Blick. Als der Dumme den Mut doch noch fand, zu ihr zu schauen, blickte sie weg \u2013 wieder zur\u00fcck in seine Augen (und er wieder weg). Der Abend kam, es wurde frisch. Er sagte: \u201eGehen wir.\u201c Sie nickte. Ich liess Geld auf dem Tisch und folgte ihnen. An einer Haltestelle am Quai Gesvres blieben sie stehen. Unten auf der Promenade spazierten P\u00e4rchen dem Fluss entlang. Gegen\u00fcber spielte ein Strassengitarrist ein Lied von Cabrel. Die Sch\u00f6ne sprach: \u201eEines Tages will ich nach Venedig und dieses Lied dort h\u00f6ren.\u201c Der Dumme erwiderte: \u201eUnd ich will es eines Tages auf der Gitarre spielen.\u201c Ein Bus hielt an. \u201eIst das deiner?\u201c, fragte sie. \u201eNein, meiner kommt in einer halben Stunde. Welchen nimmst du?\u201c<\/p>\n

\u201eNummer sieben\u201c. Ihre Augen fielen auf den Bus: sieben. \u201eKomm ich lad dich ein auf ein letztes Bier.\u201c Sie rannten \u00fcber die Strasse, kauften im Imbiss gegen\u00fcber Bier, \u00fcberliessen das viele Wechselgeld dem Musikanten, denn das einzige von Wert war die Zeit, die ihnen blieb. Sie kamen zur Haltestelle zur\u00fcck, rauchten, tranken, lachten und schauten sich mal in die Augen und mal auf die Lippen, bis schliesslich der Bus Nummer sieben wieder kam. Da gaben sie sich zum Abschied eine tief gef\u00fchlte Umarmung und die Sch\u00f6ne war fort. Wie traurig war ich, dass alles pl\u00f6tzlich zu Ende gekommen war. Ich fand mich im Bus wieder und sah mein Spiegelbild im Fenster. Ich sass vis-\u00e0-vis dessen, den ich dumm geglaubt hatte. Er trank Bier und schaute zu den schimmernden Lichtern der Stadt. Dann blickte er zu mir. \u201eDu schreibst doch Liebesgedichte? Hab\u2018 \u00fcber dich gelesen in der Lire.\u201c \u201eJa, der bin ich. \u2013 Deine Begleiterin; eine h\u00fcbsche Frau \u2013 sch\u00f6ne blaue Augen.\u201c Wie dumm ich jetzt sprach! Er erwiderte: \u201eNur wenn sie lacht. Als sie das Lied h\u00f6rte, weisst du, die Passage \u201apuisqu\u2019on ne vivra jamais tous les deux\u2019, da waren ihre Augen ganz kurz grau. Dann sind sie am sch\u00f6nsten, wenn sie blaugrau gl\u00e4nzen, weil sie tieftraurig ist. Das sind die Augen, die mir gefallen.\u201c Er trank das letzte Bier. \u201eAber das darf ich ihr nicht antun. Es bleibt mir nur die Umarmung, und morgen werde ich mir einreden, es sei alles anders gewesen, als es schien.\u201c \u201eWarum redest du nicht mir ihr?\u201c \u201eWie sage ich ihr denn, dass sie meinetwegen herzhaft lachen und dass sie bittere Tr\u00e4nen weinen wird nur f\u00fcr mich? Wie sagt man, was man f\u00fchlt, ohne dass es k\u00fcnstlich oder albern klingt? Es steckt so viel Wahrheit im Gef\u00fchl, da reicht kein Wort heran. Du bist doch Dichter, du weisst, was ich meine.\u201c Aber ich war jetzt m\u00fcde geworden, vermochte auch nicht dar\u00fcber nachzudenken, dachte zudem, er sei zu betrunken.<\/p>\n

Inzwischen sind Jahre vergangen und seither brachte ich kein Gedicht mehr zustande. Die Zeitschrift sandte sie mir alle zur\u00fcck; sie seien unbrauchbar, witzlos. Immer versuchte ich, jenes Gef\u00fchl hervorzurufen, das die beiden in ihre Umarmung gelegt hatten. Aber je poetischer ich schrieb, desto alberner klang es am Schluss. Und je n\u00fcchterner ich es beschrieb, desto banaler wurde meine Kunst. Meine Poesie war mir verleidet. Als ich j\u00fcngst einen Chansonnier am Quai singen h\u00f6rte, w\u00fcnschte ich von ganzem Herzen, dass die beiden sich in den Armen hielten. Irgendwo in Venedig. Da sp\u00fcrte ich, dass ich doch ein letztes Mal dar\u00fcber schreiben musste, wie zwei sich finden, die nie zusammen sein werden. Sollten die Sch\u00f6ne und der Dumme ihre Geschichte hier wiederfinden, dann wird meine Dichtung nicht umsonst gewesen sein: Redet euch nicht ein, es sei alles anders gewesen, als es schien, denn es war genau so, wie es schien: Damals an einem Fr\u00fchlingstag am Quai Gesvres, als ein S\u00e4nger euch aus dem Herzen sprach, da habt ihr euch verliebt.<\/p>\n

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